Un Maloka con amor.

Ya no queda nadie, todos se han marchado. El frontón del Maloka está  vacío y  solo, pero perdura su luz, sigue iluminado.

Algo me  arrastra a  visitarle cada noche, cada  día, me imanta el pensamiento; recuerdo sus gradas llenas de gente agradecida;  escucho a un viejo speaker contando  historias antiguas,

(y  a un speaker más  joven, ingenioso y  con humor, ¡qué gran  aparición!).

Miro al Muro y todavía veo una pancarta sobre un palé  en la hierba,

y siento  emoción,  siento respeto... alzo mi cabeza y miro al  cielo con  los ojos del  corazón.

En mi memoria Belarri  está  jugando, le acaban de meter un tanto, pero él  sonríe. Hueso no deja  de inventar dejadas; el GPS de Oskar  es el reguero  de sus gotas de sudor. En mi cabeza  el Maloka  no ha terminado, sacos mis notas  y  repaso  resultados; Gorka y Juanma han  dado  la  sorpresa; Alberto y Macy  están  exhaustos, pero  siguen luchando; la  dulce  Inge  se  enfurece  cuando  se le  acerca   la pelota, la  golpea tan  rabiosa  que  a Silvia casi  la atropella.

Ormaetxe Bat, Ormaetxe Bi; Sanse Bat, Sanse  Bi, Reyero Bi y Reyero Bat  de botillero; Del Horno y Mikel Goñi, Maloka Stars; Trijueque y Seoane, Malokako The  Wall; Landeta, pura  electricidad.

Adoro  esta  ermita que  crecer me  vio, pero  ya no  soy  creyente.

Adoro esta ermita, seguramente, porque es ermita y es frontón.

Fui monaguillo  con Don Aurelio y  con Inazio, pero  cuando murió mi  ama Teresa,  dejé de  creer en  Dios.

Creo en los recuerdos, creo en la sonrisa, creo  en muchas personas con las  que  mi camino tropezó. A muchas  las  he  visto  cada tarde  en el Maloka, sentados  en las  gradas, disfrutando, personas sencillas pero con  enorme corazón. Al irse todos y las luces apagarse, me  siguen  enviando  sus mensajes de cariño y afección.

Ella sabe que el Maloka se ha  acabado para  todos menos uno; un galipo  apasionado de su pueblo,  de la pala y  el  frontón; un torpe hombre de pueblo, que se empeña en escribir todas sus historias en un blog.